Les phares

Rubens, fleuve d’oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l’on ne peut aimer,
Mais où la vie afflue et s’agite sans cesse,
Comme l’air dans le ciel et la mer dans la mer;

Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,
Où des anges charmants, avec un doux souris
Tout chargé de mystère, apparaissent à l’ombre
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays;

Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
Et d’un grand crucifix décoré seulement,
Où la prière en pleurs s’exhale des ordures,
Et d’un rayon d’hiver traversé brusquement;

Michel-Ange, lieu vague où l’on voit des Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tout droits
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts;

Colères de boxeur, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand coeur gonflé d’orgueil, homme débile et jaune,
Puget, mélancolique empereur des forçats;

Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant,
Décors frais et légers éclairés par des lustres
Qui versent la folie à ce bal tournoyant;

Goya, cauchemar plein de choses inconnues,
De foetus qu’on fait cuire au milieu des sabbats,
De vieilles au miroir et d’enfants toutes nues,
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas;

Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,
Ombragé par un bois de sapins toujours vert,
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges
Passent, comme un soupir étouffé de Weber;

Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,
Sont un écho redit par mille labyrinthes;
C’est pour les coeurs mortels un divin opium!

C’est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix;
C’est un phare allumé sur mille citadelles,
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois!

Car c’est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d’âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité !

Testo in italiano:

Rubens fiume d’oblio, giardino di pigrizia,
guanciale di fresche carni che non l’amore
ma la vita smuove e percorre infinita
come aria nel cielo, onda sull’onda;

Leonardo da Vinci, specchio profondo e oscuro
dove gli angeli stupendi con un riso
di misterioso incanto affiorano da un’ombra
di pini e di ghiacciai, loro dimora;

Rembrandt, triste ospedale pieno di mormorii,
che solo un grande crocefisso adorna
e dove pianti e preci s’alzano dai rifiuti
al foco, brusco raggio dell’inverno;

Michelangelo, spazio senza certezza dove
Ercoli e Cristi si mischiano, e possenti
fantasmi s’alzano in piedi nel crepuscolo
stracciandosi il sudario con le tortili dita;

collere di boxeur, impudenze di fauno,
cuore grande e gonfio d’orgoglio, giallo e fiacco
collezionista di brutali bellezze, Puget,
malinconico re di un regno di forzati;

Watteau, carnevale dove errano bruciando
come farfalle tanti illustri cuori,
lieve, fresco scenario su cui scende follia
dai lumi per un ballo che turbina senza posa;

Goya, incubo d’oggetti senza nome,
di feti messi a bollire nottetempo dalle streghe,
di vecchie allo specchio e di fanciulle nude
che s’aggiustano, per tentare il diavolo, le calze;

Delacroix, lago di sangue e di angeli cattivi
cui un sempreverde bosco d’abeti fa corona
e che strane fanfare sotto un cielo crucciato
trascorrono, di Weber soffocato sospiro;

maledizioni, bestemmie, lamenti,
pianti, grida, incantesimi, Te Deum,
voi echeggiando per mille labirinti
giungete, oppio divino, sino al cuore dell’uomo,

grido ripetuto da mille sentinelle,
ordine tramandato da mille messaggeri,
faro che arde su mille cittadelle,
richiamo di cacciatori sparsi nelle foreste!

Perché, Signore, niente può provare
la nostra dignità come questo singulto
che da un secolo all’altro ardente si propaga
per spegnersi alla riva della tua eternità!

Charles Baudelaire: les fleurs du mal, 1857 (Les Phares, Spleen et Idéal VI) traduzione di Giovanni Raboni