Ashes
Mò ca imu spicciatu te tagghiare quiddhru ca nu sirvia
ulia cu te spiegu cce putimu fare
te ste strome morte ca iti an terra,
ca propriu te lu superflu nu se mina mai nienti.
Asche prima te tuttu,
ca te nu momentu all’auru po’ rriare l’invernu
e ddhru friddu ca te gghiaccia lu core, ne rallenta li battiti
e te poggia na patina grigia annanzi all’ecchi
cussi ca lu mundu e li cristiani te parenu tutti sbiaditi.
Ddhru tipu te friddu ca sienti intra all’osse
quandu tuttu te paru se stuta la roscia
e ncigni a trimulare sutta allu tagghiu te la tairsia.
Recuperamu quiddhru ca putimu
e poi mmuntunamu ste ramagghie una subbra alll’aura,
spittamu lu ientu giustu e bruciamule.
Nciole tiempu, pacienza e fatica,
ma cu ddhra cinnere putimu cuncimare la terra
e li stessi arviri ca imu tagghiatu.
Poi ci ulimu la mmiscamu a nu picca te acqua bollente
e nde facimu lissia,
sapune sgrassante pe capiddhri cchiu beddhri e lanzuli profumati.
Te la cinnere te ste strome dipendenu mute cose,
financu li suenni ca te faci la notte
e l’immagine ca tieni te tie stessa.
Sennò cce sensu tene?
Cu sperimentamu la tulore, la delusione e li fallimenti,
tuttu quiddhru ca imu sbagliatu
o ca nu bbe sciutu comu iamu preventivatu.
Cce sensu tene ci nu lu uardamu an facce
e nu ndi lu giramu chianu chianu a manu
in modu cu nu ndi sfugge nienti,
mancu l’ombra scura ca se scunde arretu a n’angulu?
Cu se brucia quiddhru ca resta,
cu ddenta cce a dintare e cu se disperde subbra alle vite nosce.
Putimu fare sulamente na cosa, nui:
catire ogne fiata a nu puntu diversu.
E allora sai cce fanne? Dduma na scintilla,
itimu quantu scarfa stu fuecu fattu te rumasugghie.
Cu se brucia, cu se brucia tuttu,
ca cu la cinnere te oce ulia cu beniticu
le parole e li gesti ca aggiu previstu pe crai.
Cristina Carlà
Traduzione
Dei rami morti che vedete per terra
non voglio buttar nulla.
Ne farò legna da ardere per quando arriverà l’inverno
e quel freddo che ti ghiaccia il cuore, ne rallenta i battiti
e ti poggia una patina grigia davanti agli occhi
cosicché il mondo e le persone ti sembreranno tutti sbiaditi.
Quel tipo di freddo che senti nelle ossa
quando improvvisamente si spegne la brace
e inizi a tremolare sotto il taglio della tramontana.
Voglio recuperare quello che posso e ammassare gli scarti,
aspettare il vento giusto e poi accendere un rogo.
Ci vorrà tempo, pazienza e fatica,
ma con quella cenere concimerò la mia terra
e gli stessi alberi che ho appena potato.
Poi la mischierò a secchi d’acqua bollente e ne farò liscivia,
sapone sgrassante per capelli più belli e lenzuola profumate.
Dalla cenere dipendono molte cose,
persino i sogni che facciamo la notte
e l’immagine che abbiamo di noi stessi.
Altrimenti che senso ha?
Sperimentare il dolore, la delusione e i fallimenti,
tutto quello che abbiamo sbagliato
o che non è andato come avevamo preventivato.
Che senso ha se non lo guardiamo in faccia
e non ce lo giriamo in mano in modo che non ci sfugga niente,
nemmeno l’ombra che si nasconde dietro un angolo?
Che bruci quel che resta, che diventi cosa deve diventare
e che si disperda sulle nostre vite.
Possiamo fare soltanto una cosa, noi:
cadere ogni volta in un punto diverso.
Allora dai, accendi una scintilla,
vediamo quanto riscalda questo fuoco fatto di rimasugli.
Che bruci, che bruci tutto,
perché con la cenere di oggi vorrei benedire
le parole e i gesti che ho previsto per domani.
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